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Darklua

Postez vos poèmes, récits, nouvelles

Déchet(s) recommandé(s)

1

Mon cœur y' bout, mais il n'est qu'ill
J'ai un qu'aille où sanguin, un vil
Mon pouls ne bat, mais où va-t-il
Bijoux il dérobe, y' s'défile !

Je nous meurt.
Je.
Nous.
Meurt pas chou.

Mes derniers mots.
Devoir faire un X.
Mes derniers maux.

 

2

Les prédicateurs assoiffés de sang nous enseignent
Les langues fourchues qui oralement se baignent
L'anglais et le french viscéralement dans la flesh
Un goût d'encre fait saigner nos langues sèches

Les impérateurs aiment nous gicler de leur bon sens
Les fluides épais royalement s'entremêlent
L'impureté et le bleu, ancêtres d'un nouveau sang
Une trace de bitume, sur le parchemin révèle

Un ordre qui va foutre le bordel. Un hoarder du Prime Minister

Les meurtriers égorgeurs nous ont envoyé l'ordre
Qui oblige que je, que tu, que nous, qu'il/elle - Oui !
Quelles que soient les conséquences quelconques
Ils obligent que je, que tu, que nous, kill elle !

Ils dictent, virgule, de jouer aux bonhommes pendus
Ils répètent, accent circonflexe, de faire les vendus - Attention!
Quelques insouciances nous auront de sitôt surprises
Quelques ventes, quelques battements, et nous serons soumis

Vendre vendus, battre battus, les cadavres exquis.

Les sombres usurpateurs nous ont envoyé l'ordre
We have to kill her - Nous devons la tuer, c'est elle !
Résignés, soumis, subordonnés, nous l'exécutons
Grandes ouvertes, les bouches laissent couler la langue.
 

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J'ai écrit ça hier en fumotant une cigarette et en regardant les étoiles. Le formatage m'est venu ce matin en essayant une couple d'affaire. J'aime beaucoup l'idée (le résultat est très Paint minimaliste mais whatever)

Stars.png

 

Citation

And the stars in the sky like shivers down a spine,
Frissons on the skin of a universe to delight,
A forge for its mind of hammering strings threading time;
Their golden silk vibrating, binding life intertwined.
And the stars on it skin just as shivers in the sky. 

 

Ah pis tient tant qu'à être là j'ai donné celui là a mon coloc hier pour son backcover d'un comicbook qu'il est en train d'écrire:

Citation

They say dreams
Are made of steam
And all you need for its machine
To bubble its water stream...

...Is but a match
And some gazoline. 

 

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Sur un bateau vapeur, perdu dans la brume, déboussolé par la peur,
au loin une lueur magnétique, est-ce un phare, l'étoile polaire?
Un gouvernail trompeur, une illusion éphémère?
Le mystère est entier et flotte dans l'air
dans mon corps cet épais voile pénètre
Dans mes alvéoles tuméfiées, le brouillard s'enchevêtre
Mon corps est un brouillon mal dessiné
je dépasse de ses lignes, je rejoint le nuage
Nous ne voyons plus le phare, il ne faut point s'en faire
Les lignes se fondent a la masse , rien n'est plus frontière
Les images nettes sont les plus fausses
En voulant les définir, nous les faisons s'effacer
Comme les rêves de nos nuits passées
Rien n'est plus vrai que le désordre de l'univers
Sur un bateur vapeur, perdus dans la brume, nous vaincrons la peur.

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2 traductions :

Ces larmes…
De quelle beauté se réclament-elles ?
Ces larmes de douleur…
Assurément elles sont la plus précieuse substance au monde.
Mais… Es-tu digne de les répandre ?
Porter le deuil appartient au royaume des Hommes.

- Tu l’as fait… n’est-ce pas ?

Ahh mon beau petit kirshwascher...
Mais encore… Peut-on véritablement appeler cela un cadavre ?

FRAGILITÉ CE NOM EST FEMME !
Non, c’est faux.
Vous les Realians n’êtes même pas nées de l’utérus d’une femme…

La race humaine, apeurée par sa faiblesse inhérente, a construit ce monde dans la tentative futile d’élucider cet abysse qu’elle appelle la mortalité.
Culture, civilisation, toutes ces désillusions crée par une race sans pouvoir et sans utilité, telle une femme infertile.
Mais malgré tout cela, tu continues à exister comme un esprit libre, libre des chaînes de la chaire et du sang.
Une conscience complètement pure, une spirale éternelle immunisée contre les impuretés.
La fusion du feu, du souffle et de l’esprit.
Comment vous considérez sinon comme des anges ?!

Nouvelle psyché vierge de péchés.
Mais ce qu’il vous fait défaut c’est la RÉALITÉ !
Et c’est à moi de vous en faire la démonstration !

Ahhh ma belle pêche, nul besoin de trembler comme ça…
De plus, tu me fais sentir comme un « péché » moi-même.
Était-ce l’éclat fugitif d'un homme que j'attrape de ton cœur ?
Qui est-ce… un rouquin ?
Rouquin… Rubedo !
C’est Rubedo, c’est juste parfait !

Sais-tu ce qu’il dit une fois lorsqu’il cracha du sang ?
Si le grain de blé tombé en terre ne meurt pas, il reste seul ; mais s’il meurt, il donne beaucoup de fruit. (Jean 12 : 24)
Du blé hein ?
Il y a en assez on peut se permettre d’en gaspiller si ça nous chante.
COMME MA TÊTE TU VOIS ?
Qu’est-ce que tu en penses mon adorable pêche ?

- Hey ti-gars, qu'est-ce que t'es entrain de faire ?
- T'as une grosse tête et porte un costume foncé !
- Va jouer ailleurs. Je suis pressé.
- Uhah ! T'as des grosses mains aussi !
- Tu as besoin d'apprendre les bonnes manières.
Tu peux pas arriver et dire des choses comme ça.
- Ces choses sont juste...Bien, une manière unique et stylisée de représenter le genre humain. Tu as une grosse tête aussi, ti-gars.
- J'me fous de ce que les adultes pensent.
Tu peux pas m'arrêter avec une logique semblable !
- Regarde, fais juste la fermer !
- Je fermerai rien du tout !
Pourquoi tu viens en aide spontanément à tous ces gens ?
- Il y une raison pour ça...
- Comment cette machine bizarre résout tous ces mystères ?
- Regarde...
-Nos visages en polygones apparaissent totalement différents de ceux en 2D
- Tu peux pas dire ça !
- J'En ai plus ! Un terroriste, sur cette île ?! Personne va croire ça !
- Arrête ça !
- La musique est entièrement pompée à partir d'oeuvres célèbres !
- C'est assez, dis rien de plus !
Il y a des choses qui ne se disent pas !
- Ça veut rien dire pour une enfant.
Je vois à travers de tout !
- Il essaie de détuire ce jeu ! Prenez-le à part !
Je peux pas tolérer ça !
- Hah ! Essaie juste de m'arrêter !
Tu portes un costume dans une station balnéaire ?!
C'est pourquoi alors ? Un mariage ou des funérailles ?
- Okay tu as totalement franchi la ligne !
Inacceptable ! C'Est inacceptable !
- Moron !

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Convocation

Monsieur Face de Yaourt, ce vendresam le 72 archiduchesse de l’an 0.11235813.

Par la juridiction du Bol magique et de l’association des doublures de Kevin Bacon.

Nous, vous, ils ! #decidentpourtoibitch
ont convenus de vous tenir rigueur de vos excroctordilations magistrales.
K.

Vous êtes donc accusé d’avoir frotté un robot-t-rex un peu transgenre sur l’épée de Cossette dans un centre pour personnes indestructibles et avoir giflé un sans-abris pour lui faire comprendre que les moules, c’est l’idéal quand ça calissacriss bien, bien hiérarchiquement dans le bayou d’un multimilliardaire des quatre jeudi.

Suite à la lecture de votre dossier...
Nous, bref, car le délit est escarmouchant dans la vision d’une mouche des champs qui champignoneraient dans ces circonstances un retour de Viktor Frankl au cinéma, matrice dans un remake de Grease.

Votre sentence est donc ici présentée à votre clitoris-radar pour une durée illégitime délimitée par la teneur de Votre.

Vous devrez lècher les orteilles de Nicolas Cage, et ce jusqu’à ce que mort s’en suive ou la fin des temps, ça fait beaucoup d’émission d’Occupation Double et ça rabotte la conscience de son visage marquant les anales des archives placentatiques du meme et des réserves de crotte en pot d’un artiste méconnu par le goût de ses hurlements de filette qui traumatise au minimum:
- Le public cible de Watatatow
- Les sangsues
- Les psychiatres zoophiles
Ainsi que tout ceux qui regardent encore Nicolas Cage en jarretelles avec le chandelier dans le grand salon, moutarde et olive dans une belle confiture.

Nous vous envoyons des regards disjonctés d’un profil louche de MIRC qui Dieu merci se sont faits attrapés, les machiavéliques pédo-satanistes, ISIS contre le choc et la théorie de l’ordinateur qui lis ton âme.
Lobotomie Sacrée.

L’assemblée aurait pu contenir des traces de noisettes, dont: Suzanne Méthé en colère, un barman plutôt agoraphobe, Jean Temps, la pisseuse de 29 ans, la Tour Foudroyée, un trio de flutistes albinos, le schtroumpf bricoleur et Gandhi aux côtés du Bouddha originel mais habillé en clown fumeur pour une raison de vie ou de mort comme dans un space opera à la fin du film.

Prière de ne pas retourner vos chemises à l’envers, à part pour une rencontre directe avec Lalumière.

C’est signé:

Dissolvant à vertue ultra-puissant 
Enrichis en mathématique
Pour tout type de cerveau-cucurbitacée
21 ml

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V0CTEjI.jpg?1

pouët pouët

Camion !
pouët pouët ...
Francamion
Disait
Mon Franc
copain

 

 

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Colours and noises

Colours and noises into the air;
they feel like sharp shapes -
smoke and mirrors -
with each breath.

With incandescence
always on around us,
the spotlights for our scenes
coming right from our screens,
we can't see clean through this dust,
a veil of light blinding bright for our trust,
we can't see clean through this fog
of war against boredom.

Colours and noises into the air;
like sharp shapes with each breath.
Little razors cutting snow from a cloud
as straws of glass snort dreams from a crowd.
And the crowd might never know
that their dreams have been blown...
...Away.

We're shooting ourselves in the arm
with lies of white powdered round.
There's so much blood in the ground
that guns are being grown from the wounds. 
"Look mommy what I found!"
The sun's peel is falling down;
as some of it skin is still floating around
a bit of it sit at the tip of my tongue.

"Look, son :
the horizon,
full of data-stripped clouds,
dishevelled stars lost in quantization:
compression artifacts of a string partition,
a corruption of arguments
from circuit bending celestial neurons
of a fragment of the firmament :

The sky,
grinding on itself,
like the gears inside our heads."

Colours and noises,
as dust in the air
like sharp shapes,
smoke and mirrors,
with each breath.

 

Glitches

image.thumb.png.55667a7e06f84cf6a234a72591456a61.png

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Le sens-tu s’éprendre de ton ventre, ce sentiment de honte?
Le sens-tu s’abriter au fond de ton coffre-fort, faible et replié comme tes remords qui se rongent les doigts ?

Qu’est-ce que la honte d’exister? Qu’est-ce qui t’emprisonne en toi-même? Ton âme n’est-elle pas supposer être libre, n’est-elle pas supposée voguer sur les flots de ta conscience tranquille?  

Le sens-tu, ce vase trop plein se vider en épanchements exaltés, noyer les autres d’intimité excessive? Si la joie de vivre brûle le Soleil, si la mélancolie glace les nuages,  ces «autres»  te remballent-ils en toi? Qui a donc dessiné ces frontières? La faute aux gens statués dans le quotidien? La faute à toi, amas de trippes odorantes au goût de fleurs? N’est-ce pas la peur qui te crée ces barrières? N’est-ce pas la honte t’habitant qui t’empêche de danser nu, insouciant, dans ta propre maison?

Cette honte, c’est un ego en habit funéraire qui te suit dans tout tes mouvements, c’est un lentille qui capte l’entièreté de ton existence sous tous ses angles et qui la projette dans tous l’univers, comme si l’univers n’avait que ça à faire, juger la valeur de ton existence à chaque geste, à chaque souffle, à chaque pas, chaque clignement, chaque excrétion que tu fais. Tu n’as aucune importance aux yeux des gens. Excrète aussi fort que tu le souhaite.

Et maintenant, as-tu honte d’avoir honte? Oui? Deux négatifs s’annulent, mon cher. La vie est belle.

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ARCS-EN-CIELS

Y'a de la couleur qui nous coule des yeux,
ça en profite le gris dehors se glisse en d'dans
et la douleur nous coule des doigts 
comme des cries qu'on écrasent en cigarettes 
dans le cendrier de nos communications

Quand on étais p'tits, 
les nuages étaient comme des dents dans un sourire de ciel, le cœur en fleurs,
à c't'heure sont rien d'autre qu'une paire de yeux sur un visage qui pleure 

On tape nos opinions en marteaux
comme des menuisiers en chantiers, 
c'est à coup de clous qu'on bâtit nos hivers 
pour se cacher loin de nos intérieurs 

Quand on étais p'tits, 
on riaient parce que ça chatouille là où c'est doux
là ça rie parce que sinon ça s'écroule si ça s'écoute

On tape nos faces en marteaux
comme des juges cognent coupable
sur le bois de nos tête qui résonnent
les cloches de nos boussoles astrales 
 
Maintenant qu'on est pu p'tit,
le ciel souris pu, le ciel est gris pis se glisse en d'dans, il se fait pesant
sur nos doigts qui tombent en guillotine sur le cou des gens

La couleur nous a peut être juste glissé des yeux
pour mieux tomber dans le cœur du monde
pour faire pousser des arcs-en-ciels
avec nos pluies émotionnels 

Manque plus qu'à refaire sourires de nos nuages

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Un de mes meilleurs poèmes :

La Cité Énuitée

J'Entends tes cris, tes hululements
Tu crèves dans la nuit, tout ton ressentiment
Je vois ton glaive, de ton firmament
Faisant couler la sève, de tes atermoiements
Il n'y pas d'espoir qui naisse
D'Espoir qui vit
Que le mûrissement d'une tragédie
Ta carcasse qui faiblit
Et tout ton être de plus en plus honni.

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